Un froid sibérien engourdit le peu d’âmes qu’il y reste. L’os est ronge, l’aube est glaciale, le lys se meurt au gré du temps qui y passe. Bâtie dans mes bras elle est comme une étoile éteinte. Dénaturant  le peu de pertinence qu’il lui restait, elle a su se forger sans estime et sans confiance. Ses trahisons embaumeront sa vie de lèche-vitrine. Elle est le pierrot qui pille ma mémoire, réduisant en cendres un peu de l’humanité qui m’habitait jadis. Amour est un vain mot sur cette terre avide. Je suis donc ce qu’il me reste et je reste cet enfant matérialisé, dépecé de part en part par cette gitane aux yeux sans iris. Les empereurs ont su donner de l’or aux yeux du peuple, mais les pupilles de leurs servants sont des pièces de vingt sous. L’avancée vitale se fait dans une froideur de spéléologue, a petits pas mathématiques, dans une angélique et clinquante douceur de marbre.